Ay, si mi abuelo levantara la cabeza y leyera esto, me diría con esa sorna que solo él tenía: "¡Niña, eso es más caro que un piso en Mojácar en pleno agosto!". Y no le faltaría razón. Porque de verdad, ¿quién se puede permitir el lujo de alquilar un avión privado como si fuera un patinete en la Rambla?
Mientras yo hago malabares para cuadrar las cuentas y poder invitar a mis padres a un espeto en la playa de Costacabana, hay gente que suelta 10.000 euros a la hora. ¡A la hora! ¿Qué se puede hacer con 10.000 euros? Te compras una moto, te das la vuelta al mundo de mochilero, o te compras el billete de ida y vuelta para mis padres a Las Vegas. Por esa cifra mi madre podría ir a un desfile de alta costura, y mi padre al Casino, que le flipa.
Y ya cuando veo que hay un modelo que cuesta 22.000 euros la hora, es que me da la risa floja. Me imagino a mi abuela, con su pañuelo en la cabeza y sus manos en la cadera, diciendo: "¡Hija, eso es más que lo que vale el campo del Tío Pipo, y eso que está sembrado de tomates de los buenos!". Y mi abuelo le respondería: "mujer, que un Falcon no es para sembrar tomates".
Pero en fin, cada uno con sus cosas. A mí me basta con mi patinete para ir a la playa, mi cervecita fresca y un buen plato de gambas rojas. Que por muchos miles de euros que cueste un avión, no creo que haya un solo chef a bordo que cocine un buen gurullos con conejo como mi abuela. Y eso, amigos, no tiene precio.