Hay noches en la televisión pública que parecen diseñadas con escuadra, cartabón y una alfombra roja de tres kilómetros para que el poder se mire al espejo y se encuentre guapísimo. Después del masaje con final feliz que le propición Broncano, ocurrió este jueves 12 de noviembre en La 1 de RTVE, en el programa El perro andaluz, donde el presentador y humorista Manu Sánchez —viejo conocido en el gremio de la comedia por las acusaciones de compañeros como Rober Bodegas, que lo señalaron por fusilar chistes ajenos sin despeinarse, y eso que los autores de aquel corto que pretendía humillar a Federico García Lorca no le han reclamado derechos— recibió entre algodones a Pedro Sánchez, presidente del Gobierno, secretario general del PSOE y candidato a la reelección para las elecciones generales del próximo 29 de noviembre. Allí, en pleno plató amable de cierre de precampaña, el anfitrión se permitió la gracia de presentar al jefe del Ejecutivo como «el marido de Begoña». Lo que en el televisor sonó a ocurrencia simpática fue, en realidad, el remate involuntario de una contradicción política de proporciones épicas.
Apenas unas horas antes, en el Palacio de Exposiciones y Congresos de Sevilla, Begoña Gómez había estrenado atril en un mitin socialista con una proclama destinada a enmarcarse en el museo del funambulismo retórico: «Durante demasiado tiempo hemos sido "señoras de", y ese tiempo ha terminado, porque nosotras somos las autoras de nuestra propia vida». El público entregó el aplauso reglamentario a esa obviedad solemne, el propio Pedro Sánchez correspondió proclamándose afortunado de ser su esposo, y la maquinaria propagandística dio por retomada la campaña del amor a todos los efectos.
Porque vamos a ver: si Begoña Gómez está harta de ser «la esposa de» y ese tiempo ha terminado, ¿exactamente qué pintaba subida a la tribuna de un acto de arranque de campaña electoral del PSOE? La respuesta cabe en un tuit y no admite demasiadas florituras. Estaba allí, micrófono en mano y ante cuatro mil militantes, única y exclusivamente porque es la esposa del secretario general del PSOE y presidente del Gobierno. No va en las listas del 29-N, no es candidata a ningún escaño, no ocupa cargo orgánico alguno ni se sienta en la Comisión Ejecutiva Federal de Ferraz. Ella misma se presentó como «una militante de base», pero cualquiera que haya pisado una agrupación local en cualquier municipio sabe que a los militantes de base de a pie no les reservan el prime time de un mitin nacional ni les montan una coreografía de besos y abrazos antes de que hable el líder. En Sevilla hizo gala, de principio a fin, de ser «la esposa de».
Y si rascamos un poco en el origen de todo este despliegue de victimismo sentimental, la lógica aplasta todavía más el eslogan. El motivo por el que Begoña Gómez ha pasado de un discreto segundo plano a protagonizar mítines es el proceso judicial en el que está inmersa. Conviene recordar los datos sin adornos: en septiembre de 2026, el magistrado Juan Carlos Peinado, titular del Juzgado de Instrucción número 41 de Madrid, acordó abrir juicio oral con jurado popular contra ella por presuntos delitos de tráfico de influencias y malversación de caudales públicos. Ya dictaminarán los tribunales y ese jurado popular lo que corresponda en derecho, faltaría más, pero el núcleo mismo de lo que se le achaca consiste en haberse aprovechado presuntamente de su condición de esposa del presidente del Gobierno de España para obtener cátedras, prebendas y tratos de favor desde La Moncloa.
Es una cuestión de pura lógica elemental. Si Begoña Gómez no hubiera sido «la esposa de» Pedro Sánchez, jamás habría estado en disposición de optar a esas presuntas prebendas ni habría acabado con un auto de apertura de juicio oral bajo el brazo. Sin ese vínculo matrimonial, el propio procedimiento judicial ni siquiera tendría razón de ser. Va camino del banquillo precisamente por ser «la esposa de», igual que sube al estrado de un mitin del PSOE por ser «la esposa de».
Reclamar el fin de la etiqueta de «señora de» mientras se rentabiliza el altavoz de una campaña electoral gracias a ese exacto parentesco —y mientras la Justicia examina si se rentabilizó esa misma condición para otros menesteres— exige una elasticidad moral al alcance de muy pocos. Ni siquiera el guion más complaciente de Manu Sánchez, ejemplo palmario de lo que el profesor Manuel Illana define como "españolismo sonriente", logra tapar lo evidente: en esta campaña, la «esposa de» no ha dejado de serlo; simplemente ha salido a pedir el voto por ello.
